Sabor Amargo.

¿Qué ocurre? No lo sé, desde hace unos días duermo fatal, y eso que antes me llegaban con unas doce horas, ahora, no paso de cuatro; y a las 1400, como un reloj, me quedo frito en el coche.

Pero el tema, es quién es capaz de conciliar el sueño. ¿Quién tiene arrestos, por no decir cojones, de dormir toda la noche, y no despertarse sobresaltado, como cuando una bomba de un mortero traicionero te despierta a media vela en la madrugada fría? Algo así, pero sin tanto bombo y platillo, más sutilmente, pero igual de malo y perjudicial. La falta de sueño y descanso es malo, ya lo dicen los psicólogos, y en España, otra cosa no habrá, pero parados y psicólogos hay a patatas.

Ayer estuve en un lugar lúgubre, aunque a mí, me resultó bueno, fresco y liberador. Pero antes de contarles el final, creo que es mejor empezar por el principio. Y el principio es una pequeña cuestión:

¿Cuántos de ustedes han estado en un hospital de campaña en Afganistán, Irak o la Ex Yugoslavia? Vale, pueden bajar las manos.

¿Cuántos de ustedes han estado en campos de refugiados, perteneciendo a alguna ONG o por su cuenta, como periodistas, voluntarios, inspectores de la ONU/cualquier organización de la misma, o simplemente por accidente? Ok., pueden bajar también las manos.

Sí, sí no me olvido. ¿Cuántos han estado en hospitales de campaña de la Armada en catástrofes naturales como durante el huracán Mitch, o el terremoto de Haití, etc.…?

Gracias, listo.

Cigar, Sara Saudek

Ahora, por experimentar, cierren los ojos, no piensen en nada, y a todos aquellos que hemos estado en alguno de esos puntos alguna vez en la vida; nos habrá venido un regusto amargo a la boca. No, no lo intente sacar con chocolate o chorizo; el café tampoco sirve, se lo digo porque lo estoy intentando. Es así, no sale, ese agrio regusto es el sabor de la muerte. Y la muerte, jodida compañera, es como una ruleta sin trucar: nunca sabes el número en que va a caer.

Los que nunca hayan estado en esa situación, si cierran los ojos, también lo sentirán,  pero no tengan miedo… no teman lo que no se puede evitar.

Ayer, les decía: estuve en un lugar lúgubre, aunque a mí, se me hizo un lugar estupendo, porque aunque sentí ese amargo sabor en la boca, no era el mío ni el de los míos, y juro por Dios, y el que me conoce lo sabe, daría los dedos de mi mano, y diez años de mi primera vida, porque nadie tuviera que saborearlo jamás. Pero así es la vida. Ayer, en el oncológico, vencimos. Tal vez, otro día perdamos, pero ayer no.

Sentí ese amargo sabor. Y lloré en el baño de mi casa, porque ahora, jubilado y viejo, se me saltan las lágrimas con facilidad. Ya no hay debilidad en el llorar, ahora me honro de y en contarlo. Sentí ese amargo sabor que no era nuestro, y que Dios me perdone, sentí, egoístamente, alivio.

Esta historia no es mía, es de Sh., cota 6-8

La primera en la frente.

Atrás, no hace más de un mes y algo, comíamos las uvas con excitación y entusiasmo, y los ojos puestos en ese mágico año 2012 que asomaba por el albor de la noche.

¡Mierda! Albor de la noche, casi una antítesis; algo así como esta perra vida que nos toca vivir. A unos desde el paro, a otros desde la lejanía, a otros desde la enfermedad.

He visto a lo largo de mi, ya, dilatada vida, también ano, muchas terribles y horribles, e insensibles cosas. Imagénes que retengo en las retinas y queman como la lejía; un dolor que solamente calma, la visión y el recuerdo de otras imágenes más agradables: la aurora boreal, la mar montañosa, los fiordos en invierno, las tormentas de arena de Fujairah... Pipeline y sus bellezas nativas bailando a un escaso palmo de mi cara...

Sí, he visto, olido y saboreado un par de vidas, al menos.

El 31 de este mes, sin embargo, me pasó algo que nunca había sentido antes, por lo menos con tanta intensidad. Una bofetada, de esas que se dan con la mano abierta y eres no sólo capaz de contar cada dedo, sino cada surco de la mano que te golpea.

Mi hermana tiene cáncer. Y de los gordos, ha dicho el cirujano. Y yo que he ganado dinero, y me lo he gastado en borracheras y forniqueos. Que me he casado con la vida y la muerte otras tantas veces, he sentido esa bofetada, como siente el recluta su primer bramido de humillación: en el pecho y a bocajarro.

La primera en la frente, pienso, mientras bebo a estas horas un licor de malta, para ahogar la acidez que me producen los pensamientos.

Mañana, tal vez más.... porque la miseria cuando entra se abre camino como una rata hambrienta. Pero cuidado, somos familia pobre y honrada, y moriremos luchando. ¡Vive Dios!

Punto de Prima (Preámbulo)

"La lectura es el viaje de los que no pueden tomar el tren"

Edmundo de Amicis.

La noche se avecina tarde e impía. El viento sopla fuerte del "nordes", que según los resabidos viejos del lugar, trae lluvias. El viento es frío, no me cabe la menor duda. Es una noche poco afortunada.

Ya sonaron las cornetas, las siete, y alguna más. Y el alabardero se recuesta entre el socaire de una estanca, en busca de refugio. Entreabre los ojos, los achina, y los cierra, cada vez que le golpea el viento, que como cinco dedos de una mano, le abofetéan las mejillas.

Sobre el atril curtido en costurones y cicatrices, donde se leen cien leyendas, que como surcos y aros, dan edad y nombre a ese trozo de madera, se posa una suerte de papeles que revolotean, queriendo salir libres como gorriones molineros, en favor del viento.

Prima, buen punto para un alabardero, aunque la noche se presagie larga e inmisericorde.

Ahora, a las veintidos treinta, comienza capilla, pica en mano.

Saludos Cota 19.

Antes del Parte Retreta.

En fin, un día más, pensé mientras me agarraba los machos, y apretaba los atalajes, en un agujero mal cabado de una duna.

Hacía seis meses, ayer, le dije al Maestro Armero, que el tabaco y yo dejamos de ser amigos. Hoy, en la trinchera, viendo pasar los no tripulado, me hubiera apetecido encenderme uno. Uno rubio, nunca me ha gustado el negro. Uno, de esos que me fumaba en verano, en el balcón de mi antigua casa; que fue mi castillo; en calzones. Uno de esos, que saben a recuerdos, como los buenos habanos que se fumaba la Sara Montiel. Aunque disculpen, que estoy haciendo apología del tabaco y no lo deseo. ¡Al contrario! Me siento muy realizado de haberlo dejado, de haberle dado matarile, antes de que él se hubiera adelantado.

En cierta ocasión, llevando treinta y cinco días sin tocar tierra firme, y en la noche, en que las pléyades, frívolas y obscenas, se exhibían en el firmamento, que no es más que un puto y negro útero inmensamente inmenso; Más, incluso, que la mar de mares y de hombres; los oscuros pensamientos se amarraban a la conciencia. ¡Fuera, fuera! Les maldecía para ahuyentarlos. Así, de esta guisa, el ácido y pútrido cautiverio de la nicotina me llamaba.

¡Fuera! Grité, asustando al de la pica y al de la alabarda que se guarecían adormecidos tras cien millones de granos de arena.

Mierda, inquerí. Un día más.

Un saludo Quentetar.

Fotico

Os dejo una fotico, que diría un amigo de Cartagena.

Ese tipo que no deja de mirarme.

Ahora, que la luz esta baja, tal vez demasiado, y las moscas pululan, tontorronas golpeando sus cabezotas contras las bombillas, me he percatado que ese tipo, mal encarado, no deja de mirarme. Descarto el amariconamiento. No está el horno para bollos, y menos con tanta policía paseando sus porras. No creo que sea de esos frivolillos diablillos que la quieren sacar a pasear en tales circunstancias.

Quizás, eso sea, mi piel blanca y un tanto pecosa, le sorprenda. Tal vez, la barba pelirroja, quemada por el sol de Suez, no lo haya despistado.

No importa, saco una foto aquí otra allá, y que se joda. Luego, más tarde... ya veremos si resulta una molestia.

Feliz Año Nuevo, queridas mías. Pronto llegaré a mi casa y os contaré mis aventuras, pero primero dejen que me deleite pensando en sus contorneados cuerpos y sus sugerentes perfumes.